Sono una persona riservata. Il rumore, la folla, troppe persone insieme — li sento più della maggior parte delle persone, e non ho mai saputo cosa farne se non ritirarmi un po’, dentro di me.
Un abito sbagliato rende tutto più difficile che restare lì senza niente addosso. Quello giusto fa l’opposto. Il volume nella manica, in vita, al collo — diventa una sorta di riparo. Nei giorni in cui mi sento scoperta, spesso è il cappotto a proteggermi prima di qualsiasi altra cosa.
Il kimono è nato da questa sensazione, deliberatamente.
Un capo, tre forme
I bottoni a pressione sul davanti tengono chiusi i due pannelli. Sul retro, una seconda fila si trova solo nella metà inferiore e raccoglie lì il tessuto — aperto, il cappotto cade in un unico ampio cono dalla spalla all’orlo; chiuso, si restringe gradualmente dalla metà della schiena in giù. Una cintura da annodare avvolge la vita dall’interno ed esce da aperture nascoste nelle cuciture per chiudersi sul davanti, così dall’esterno si legge come un’unica linea, voluta.
Volevo che fosse la donna che lo indossa a decidere, ogni giorno, come appare il capo finito — non che venisse deciso per lei. Pieno volume, nei giorni in cui ha bisogno di scomparire un po’. Una linea più stretta sul retro, nei giorni in cui vuole essere vista con più chiarezza. Con la cintura, qualcosa di più vicino a un cappotto, con la vita segnata.
La cintura
È stata la parte più difficile, e non me lo aspettavo.
Una cintura che avvolge tutto il cappotto stringe tutto il cappotto — ogni figura finisce compressa allo stesso modo e il retro perde la sua forma. Non lo volevo. Volevo la tensione solo sul davanti, perché il retro potesse mantenere il suo volume chiunque lo indossasse.
Abbiamo provato diversi modi prima di scegliere quello che abbiamo tenuto: la cintura si trova all’interno, all’altezza della vita di chi lo indossa, ed esce da aperture nascoste nelle cuciture laterali per chiudersi sul davanti. Non stringe nient’altro che se stessa. Il cappotto resta ampio sul retro su qualsiasi figura, perché la costruzione è stata studiata proprio per questo — non lasciata al caso.
Poi è arrivato il problema più piccolo e più strano: gli accessori metallici. Un regolatore della cintura sbagliato poteva vanificare tutto ciò che la costruzione aveva ottenuto. I bottoni a pressione e la fibbia provengono da produttori completamente diversi, realizzati su macchine completamente diverse — ho valutato più opzioni di quante voglia ammettere, cercando l’unico abbinamento che sembrasse nato per completarsi, come se provenissero dallo stesso luogo. Ci è voluta quasi tutta la primavera per trovarlo.
Quando ho capito
Prima che un capo passi al tessuto definitivo, lo realizziamo in tela — ogni correzione, ogni aggiustamento provato sul prototipo, ancora e ancora, finché non corrisponde a ciò che avevamo in mente. Solo allora passa al tessuto vero.
Abbiamo approvato la tela del kimono a metà giugno. Dopo, non è cambiato quasi nulla — una fibbia, una finitura, piccole cose. La prima volta che ho indossato il capo finito, l’ho sentito: era proprio ciò che cercavo di creare.
Perché non prima
Zoye e Alen sono arrivati per primi non a caso. Siamo ancora un marchio giovane e, prima di creare qualcosa di meno immediato, avevo bisogno di capire le nostre donne — cosa notavano, a cosa rispondevano, cosa contava davvero una volta indossato un capo.
Il kimono non è un capo basico. È per la donna che non vuole scegliere un solo look e tenerlo — che desidera un capo capace di muoversi tra diversi, senza doverne comprare diversi. L’ho pensato anche per qualcosa che continuavo a sentire, in una forma o nell’altra: un capo che veste bene ovunque tranne che in un dettaglio, e quel dettaglio è cucito, definitivo, impossibile da cambiare. Il kimono è l’opposto. Apri i bottoni, regola la cintura, chiudilo in un altro modo — è lei a modellarlo su di sé, e non il contrario.
Muschio
Ho ordinato questo tessuto come marrone. Ero nel lanificio, in Italia, quando l’ho scelto, sotto la luce italiana, e sotto quella luce era, chiaramente e semplicemente, un marrone profondo.
È arrivato a Varsavia ed era un altro tessuto. Non sbagliato — il cielo qui semplicemente non è quello sotto cui era stato scelto. L’ho scelto in Italia, sotto il sole italiano, e la luce di Varsavia è davvero un’altra cosa: più morbida, più grigia, con molte meno ore di sole diretto nell’arco dell’anno. Dove la luce è diretta, vira ancora al bruno dorato. Dove la luce è bassa, cioè a Varsavia quasi tutti i giorni, si posa in qualcosa di più vicino a un verde profondo e quieto. Non l’ho scelto io. Lo decide il tessuto da solo, a seconda di dove lei lo indossa, di chi lo indossa e di cosa fa la giornata là fuori.
Ho finito per preferirlo così. Un colore che non sta fermo mi è sembrato giusto per un capo che, a sua volta, non mantiene una sola forma.
Daria
Fondatrice e designer
