Je suis une personne réservée. Le bruit, la foule, trop de monde à la fois — je le ressens plus que la plupart des gens, et je n’ai jamais su qu’en faire, sinon me retirer un peu, en moi-même.
Un vêtement mal choisi rend cela plus difficile que de se tenir là sans rien sur soi. Le bon vêtement fait l’inverse. Du volume à la manche, à la taille, au col — il devient une sorte d’abri. Les jours où je me sens exposée, c’est souvent le manteau qui me protège avant toute autre chose.
Le kimono est né de ce sentiment, délibérément.
Une pièce, trois états
Des pressions sur le devant maintiennent les deux pans fermés. Au dos, une seconde rangée ne se trouve que sur la moitié inférieure et y rassemble l’étoffe — ouvert, le manteau tombe en un large cône de l’épaule à l’ourlet ; fermé, il s’affine progressivement à partir du milieu du dos. Une ceinture à nouer enveloppe la taille par l’intérieur et ressort par des ouvertures dissimulées dans les coutures pour se fermer devant : de l’extérieur, on ne voit qu’une seule ligne, voulue.
Je voulais que la femme qui le porte décide chaque jour de l’allure de la pièce finie, et que personne ne le décide pour elle. Tout le volume, les jours où elle a besoin de disparaître un peu. Une ligne plus étroite au dos, les jours où elle veut être vue plus nettement. Ceinturé, quelque chose de plus proche d’un manteau, la taille affirmée.
La ceinture
Ce fut la partie la plus difficile, et je ne m’y attendais pas.
Une ceinture qui entoure tout le manteau resserre tout le manteau — chaque silhouette se retrouve comprimée de la même façon, et le dos perd sa forme. Je ne le voulais pas. Je voulais la tension uniquement devant, pour que le dos garde son volume, quelle que soit la femme qui le porte.
Nous avons essayé plusieurs façons de faire avant de retenir celle que nous avons gardée : la ceinture se place à la taille de celle qui le porte, à l’intérieur, et ressort par des ouvertures dissimulées dans les coutures de côté pour se fermer devant. Elle ne resserre rien d’autre qu’elle-même. Le manteau reste ample au dos sur toutes les silhouettes, parce que la construction a été pensée pour cela — rien n’a été laissé au hasard.
Puis est venu le problème plus petit, plus étrange : les garnitures. Une boucle de réglage mal choisie pouvait défaire tout ce que la construction avait accompli. Les pressions et la boucle viennent de fabricants totalement différents, produites sur des machines totalement différentes — j’ai passé en revue plus d’options que je ne veux l’admettre, à la recherche de l’unique association qui semblerait faite pour aller ensemble, comme si elles venaient du même endroit. Il m’a fallu presque tout le printemps pour la trouver.
Quand j’ai su
Avant qu’une pièce ne passe dans son étoffe définitive, nous la construisons d’abord en toile — chaque correction, chaque ajustement essayé sur la maquette, encore et encore, jusqu’à ce qu’elle corresponde à ce que nous voulions. Ce n’est qu’ensuite qu’elle passe à la véritable étoffe.
Nous avons validé la toile du kimono à la mi-juin. Ensuite, presque rien n’a changé — une boucle, une finition, de petites choses. La première fois que j’ai enfilé la pièce finie, je l’ai senti : c’était ce que j’avais cherché à faire.
Pourquoi pas plus tôt
Zoye et Alen sont venus en premier pour une raison. Nous sommes encore une jeune maison, et avant de créer quelque chose de moins évident, j’avais besoin de comprendre nos clientes — ce qu’elles remarquaient, ce qui les touchait, ce qui comptait vraiment une fois la pièce portée.
Le kimono n’est pas une pièce basique. Il est pour la femme qui ne veut pas choisir une seule allure et s’y tenir — qui veut une pièce capable de passer de l’une à l’autre, sans en acheter plusieurs. Je l’ai aussi conçu pour une chose que j’entendais sans cesse, sous une forme ou une autre : une pièce qui tombe bien partout, sauf sur un détail, et ce détail est cousu, définitif, impossible à changer. Le kimono en est l’inverse. Ouvrez les pressions, ajustez la ceinture, fermez-le autrement — c’est elle qui le façonne à son image, et non l’inverse.
Mousse
J’ai commandé ce tissu comme un brun. J’étais dans la filature, en Italie, quand je l’ai choisi, sous la lumière italienne, et sous cette lumière il était, clairement et simplement, d’un brun profond.
Il est arrivé à Varsovie et c’était un autre tissu. Pas un mauvais tissu — le ciel ici n’est simplement pas celui sous lequel il avait été choisi. Je l’ai choisi en Italie, sous le soleil italien, et la lumière de Varsovie est vraiment autre chose : plus douce, plus grise, avec bien moins d’heures de soleil direct au fil de l’année. Là où la lumière est directe, il tourne encore au brun doré. Là où elle est basse, ce qui à Varsovie est le cas la plupart des jours, il se pose dans quelque chose de plus proche d’un vert profond et silencieux. Je ne l’ai pas choisi. Le tissu en décide seul, selon l’endroit où elle le porte, celle qui le porte et ce que fait la journée dehors.
J’ai fini par le préférer ainsi. Une couleur qui ne tient pas en place m’a semblé juste pour une pièce qui, elle non plus, ne garde pas une seule forme.
Daria
Fondatrice et créatrice
